viva a sociedade alternativa

Virei hippie. E a foto acima, a última que sobrou da era primeva dos Bons Selvagens Rousseauianos, foi a responsável por este turnning-point. Pelas roupas e as caras-de-quem-é-contra-o-sistema, dá pra ver: todos se dizem "very libertarian" nos perfis do orkut e estão naquelas comunidades que têm nomes elegantes (como "Fumo erva, sim, e daí?" ou "O negócio é furunfá"). Enfim, gente faixa. A partir de agora, vou mastigar ervas do mato, cultivar carrapatos no bigode e me converter ao Culto da Mãe Universal Abdunashkara, com orgias pan-sexuais em Katmandu (porque sempre tem que ter Katmandu). E meu mestre espiritual: o senhor de cartola à direita, o Grande-Chocalho-de-Cobra-Azulada, M. Charles Tissot*. O Raul Seixas do fin-de-siècle.

*Charles Tissot deu origem ao Charles Swann, do Proust. Fervoroso adepto da contra-cultura, escutava Jefferson Airplaine e lia Allen Ginsberg enquanto escrevia longos ensaios sobre a luz na pintura do Ver Meer. Mas ficou célebre mesmo por ter dado uma baforada de maconha na cara do Paulo Coelho em pleno jantar da Companhia das Letras, dizendo que ele tinha traído o movimento e"se vendido pro sistema."

o que acontece aos nossos colegas de 2o. grau

- Ricardo, o popular, se frustrou com a cidade grande. Depois da formatura, só recebeu convite pra ser goleiro. Decidiu, então, casar com uma menina de Sapiranga, e foi-se pro interior. Só pra ser o cara "da capital" e ganhar aperto de mão em boteco.
Ah, no time de Sapiranga, Ricardo ficou de atacante. Parabéns, Ricardo.

- Ingrid, a nerd da sala, se mudou pra São Paulo. Lá, conheceu o Flavinho num fã-clube de animê. Casaram. Mas a Ingrid, sendo ele ainda mais nerd do que ela, se decepcionou. Começou a passar em revista os colegas de fã-clube.
Quando nasceram os gêmeos, surpreendentemente japoneses, Ingrid ficou com medo. Sem razão: o Flavinho, mesmo sem entender nada, achou tudo o máximo. Dizia que os dois pareciam personagens do "Cowboy Bebop".
Ingrid, como sempre, só ficou aliviada.

- Cláudia , a menina bonita, melhorou o nariz, colocou aparelho, botou um pouco mais de teta. Ficou ainda mais bonita.

- Júlia, a menina feia, melhorou o nariz, colocou aparelho, botou um pouco mais de teta. Ficou ainda mais feia.

- Régis, o gay da sala, desfilou no carnaval fantasiado de "Péricles: Ascensão e Glória do povo grego". Ficou um luxo.

-Chico, o garanhão da sala, desfilou no carnaval fantasiad...

- Ok, mas e o povo "nota 6"; aqueles bem quietinhos, nem feios nem bonitos, nem gays nem garanhões, de que ninguém lembra nome e endereço, sabe, como é que ficararam?

Nota 6, de novo. Ficaram na média.

las guevara

MTV de manhã cedo é bizarro, não é?

Hoje de manhã, por exemplo. Ligo a tv: três barbudos, um violão e uma sala cheia de móveis quebrados, pichações nas paredes e posters do Sebasitão Salgado. Ainda, num canto, um cachorro sarnento olhando desconsolado pra uma garrafa de cerveja meio quente; no outro, um hippie bebendo vinho Garibaldi. Enfim, um ambiente tão luxuoso que não pensei duas vezes: só podia ser diretório acadêmico de universidade pública. Impossível se conter: "Céus, mas será que a MTV não cansa! Que que é isso? Mais um desses grupinhos de três-professores-de-sociologia-marxistas-que-cantam-dançam-representam-e-rebolam-até-lá-embaixo-dum-jeitinho-sensual? Inferno!"

E era. Eles páram de tocar; um deles pega o vinil de algo como, sei lá, como Destiny's Child - "bem mais roots que o CD, cara". Os três se entreolham, sorriem e largam o violão.

Corta pra uma externa, no pátio da faculdade. A música: "Can you keep up/ Lenin boy/ Make me lose my breath/ Hit me hard/Make me lose my (ah-ah)", e os três no topo duma escada, de shortinho jeans desfiado, miniblusa preta do Che Guevara e o panção peludo de fora. Aí, começa a coreografia; eles descendo a escada com passinhos sicronizados, fazendo cara de quem quer mais, e com aquele requebrado sensual que só quem leu as obras completas do Antonio Gramsci pode ter. Neste ponto, eu já estava paralisado, segurando a faca de manteiga uns três dedos acima do pão. Mas o melhor veio depois, quando eles chegaram ao último degrau; os três levantaram os braçinhos, quebraram a cabeça pro lado, e desceram até lá embaixo, com o corpo duro, duro, mexendo só o quadril em movimentos circulares. Não pude conter uma ereção.

Aí, cortaram para o mais gordo, que devia ser o líder, a Beyoncé do trio. Porque era o momento de ele dar show sozinho. Um longo travelling de baixo pra cima, desde a sandália fransciscana até a cara barbuda e maquiada, demorando mais tempo (óbvio) sobre o short e a miniblusa do Che. E ele lá, agarrado num poste, cantando com uma cara bem lânguida, tremendo a boca e revirando os olhinhos pra exagerar nos agudos. Lindo! Lindo!

Depois veio uma cena confusa: um dos integrantes fazia scratches em "Construção", do Chato Buarque, enquanto uma menina riponga, de saião indiano e sem calçinha, girava de perna aberta na pista duma discoteca black. Senti que meu chá com leite já espumava pelo nariz.

Mas o auge veio no fim. Do nada, o cenário muda, e aparece um daqueles palcos tipo Sílvio Santos ou, pior, programa de auditório da tv italiana. Muita luz, muitos flashes, muito glamour. Surgem os três de biquini, sandália prateada e boina vermelha, fazendo juntinhos a coreografia e dublando o refrão ("Can you keep up/ Lenin boy/ Make me..."). Atrás, uns sete ou oito rapazes fortes, com barbichas postiças à la Fidel Castro, uniformes do exército sem mangas e calças de crochê, que é pra mostar um pouco do que Deus lhes deu, sabe como é. Todo mundo dançando break, bem animado. E então, no final, já com aquela legenda da MTV na tela (Artista: Las Guevara; Música: Can you keep up, Lenin-boy; Disco: Rebolando pelo social), três desses dançarinos vão pra frente do palco, cada um pega o seu professor-marxista e ergue ele nos ombros. É o grand finale. A música pára; os três guevara-boys abrem os braços, sorriem forçado, e vrum, a imagem congela.

Voltei a mim com medo de encontrar esta gente na aula.

Mas gostei muito do clipe. Bem original pra estas girl-bands, que, em geral, são todas iguais. Menos o final, Liza Minelli demais pra mim.

Bizarra esta MTV de manhã cedo.




Foto de início de carreira das "Las Guevara". Notem à extrema-esquerda (!) ABC Castro, que largou o grupo em 1999 a fim de emigrar de Cuba pros States como baby-sitter.

moda, ibiza, locomia

minha sugestão de banca pra monografia. porque só eles me entendem.

pequeno tratado de urbanismo canalha

todo mundo fala que o urbanismo do le corbusier e do lúcio costa é ruim. dizem que é tudo muito bonito, muito organizado, mas também muito frio, inumano, e que as pessoas não se sentem à vontade pra "se apropriar da cidade" (e todos enchem os olhos d'água, e ouve-se ao fundo o tema de "dr. jivago" ).

como se isso não fosse qualidade. pessoas "se apropriando" do espaço público significa pessoas saindo pra rua mal-vestidas, falando mal uns dos outros e jogando papel no chão. ou seja, fazendo coisas que você, leitor, diz na academia achar bonito sob o nome de diversidade, mas quer distância quando cruza a soleira da porta, não é mesmo?

para mim, a cidade ideal é o rêve parisien do baudelaire; uma coisa vazia, silenciosa, meio mineral. e com telentregas pra tudo: pizza, hospital, açougue, banheiro público. só assim acaba-se com os abusos destes velhos aposentados que se acham no direito de usar chinelo com meia pra "ir rapidinho ali na padaria", ou dessas donas-de-casa que correm pra rua de pantufa e tudo só porque o marido teve um derrame cerebral. uma absurda falta de civilidade, não acham?

fiz uns planos com sugestões urbanísticas para algumas das maiores cidades brasileiras. claro, de tão geniais, eles foram imitados por muita gente, mas agora, leitor, tenha certeza de estar vendo os originais:

mais de quatro ruas largas em são paulo pra quê? passada esta quantidade já é o caos, uma colcha de retalhos que na itália eles insistem chamar de cidade. gente estranha.
e além de belíssimo, este modelo é prático: se você tiver dor de barriga e quiser ir até a zona de farmácias que vende supositórios azuis (ZFVSA, indicada no mapa pela seta), é só deixar seu carro na vertical mais próxima (V1), pular alguns muros de quintais e, pronto, você chega ao seu querido supositório. maravilha, não?
mas há ainda outras mudanças que operarão pelo progresso da cidade. o tietê, por exemplo. seu leito curvo combina mal com os ângulos retos que eu projetei. daí, pensei que ele poderia ser represado e transformado em lago. em lago quadrado, é claro, e localizdo na zona azul da parte superior do mapa. são paulo teria o maior esgot..lago quadrado a céu aberto do mundo!



minha sugestão de urbanismo para o rio. o plano traria modificações muito benéficas para a cidade. por exemplo, a aglomeração de todas as favelas na zona periférica amarela. ah, a área é muito pequena para a quantidade de pobres? bom, como todo o urbanismo "mexe com o contexto social", e como a gente deve sempre pensar em soluções "a este nível", sugiro a aplicação dos planos canibalescos do swift para a redução do número de pobres na irlanda. a carne mais barata no mercado não é a carne negra? foi a elza soares quem falou; eu não disse nada.



por fim, minha sugestão de urbanismo para porto alegre. este plano foi baseado nos princípios do blau reiter: desenho a mão livre; formas expressando diretamente a emoção do artista; inspiração na arte de loucos, crianças más, mulheres que usam ombreira e outros excluídos.
tá certo, pode até ter ficado uma merda. mas é inegavelmente mais bonito que o atual. e, além disso, o que é a beleza perto da "inspiração genuína" de um mestre?
não muito, não é, meu filisteu leitor?, não muito.

diálogo anônimo num bar nem tanto

- ah, eu também a-doro mitologia grega. principalmente aquela história da loba, aquela, sabe, do rômulo e rêmulo?

- eu também, é muifto fow, fabfff ffa-ffffffff...- (e tem a fala cortada por uma onda de milhopã).

o que me disse um papagaio nietzcheano

opinião comum de gente idem que lê homero: a odisséia é muito melhor que a ilíada. e ulisses é muito melhor que aquiles; para eles, um personagem mais complexo, mais moderno, mais "multidimensional", se for um professor matraqueando. trá lá lá.

que pobreza. o que eles não vêem é que o aquiles nos parece menos humano exatamente por ser mais que um homem, por trocar uma vidinha qualquer por uma morte cheia de glória, por levar às últimas conseqüências uma moral. é isso; uma moral: uma moral antiga, aristocrática; é isso que esta gente não entende. aí, fazem filmes em que o aquiles é um alexandre frota de couraça.

(e ele ainda tem aquele lance com o pátroclo; bonito, muito bonito.)

já o ulisses é um matreiro, um burguês que volta pra casa e dorme na barra da saia da mulher.

não se conveceram? último argumento (imbatível): aquiles inspirou alexandre magno. ulisses, james joyce.

será que agora deu pra sentir a diferença?

tiger, tiger, burning bright

what immortal hand or eye
could frame thy fearful symetry?

akitas brancos não sabem enterrar

a pior experiência que já tive foi trabalhar. trabalhar, não; fazer estágio (prefiro assim: parece que foi obrigatório e dá um pouco da auto-contraditória "dignidade universitária" à coisa). a prefeitura precisava de gente que soubesse inglês e francês para receber turistas; o horário era bom; a remuneração, nem tanto; mas eu acabei aceitando mesmo assim. o que foi um erro. ao fim de seis meses, a aventura me valeu um intenso tratamento com prozac, monty python e doses esparsas de pornochanchada brasileira.

porque, céus, aquilo era triste demais. o que mais me deprimia no tal "contato com o público" não eram nem as mulheres pançudas, estufadinhas nas sua miniblusas de lycra; nem a grosseria de pais de família gordos e bigodudos, querendo saber preços de churrascarias; nem as gírias que adolescentes espinhentos forçavam pra dentro dos meus augustos ouvidos, num dialeto semi-bárbaro que lingüistas insistem em chamar de "variação do português". não, não, o que mais me deprimia era a freqüência com que senhoras viúvas, mal vestidas e entediadas, apareciam no meio da tarde só pra saber "o que tem de bom pra fazer na cidade." é claro que não tinham a mínima intenção de fazer nada daquilo que lhes informávamos. em compensação, quando viam o folheto de mais uma pizzaria nova no partenon ou, sei lá, de um circo (sim, um circo!) passando pela cidade, que emoção! eram exclamações de prazer orgástico: "olha, que maravilha!", "mas esta pizza tá com uma cara muito da boa. se não fosse de papel, já ia querer um pedaçinho!", e riam forçado, mostrando ao mundo as suas dentaduras meio amareladas.

mas havia "clientes" que eu atendia com prazer 1) jovens de porte atlético; 2) akitas brancos. principalmente estes, que são tão atraentes quanto os primeiros, mas ligeiramente mais espertos. enquanto meus rudes semelhantes humanos queriam saber se servem bastante comida no baile da cidade ou qual é o tamanho do chopp no bar do edinei, os akitas pediam licença, esfregavam as patas no tapete, e pegavam apenas os horários das apresentações da orquestra sinfônica. ou então, vinham simplesmente para conversar. sobretudo sobre livros e visconti. às vezes, queriam alguma dica sobre bons restaurantes franceses, e houve um - hoje sei: meio metrossexual - que pediu o telefone do jacques janine. fiquei emocionado. e que elegância tinham eles ao sentar! sentavam nas poltronas da sala de espera, as pernas cruzadas, o rabo curvo pro lado, fumando cigarros belgas e olhando a nossa eterna deselegância simiesca com um sorriso de cruel ironia.

algumas colegas se queixavam desta atitude principesca; houve uma que se sentiu inexplicavelmente ofendida quando o mais franco perguntou se ela pintava o cabelo de loiro ou se era peruca mesmo; mas eu me aproximei muito destes animais tão nobres e fascinantes, e foi o mais perto que cheguei do robert de montesquiou. isso porque, se podiam ser cruéis, de uma inteligência aguda e sádica, eram muito fiéis quando simpatizavam com alguém. e simpatizavam comigo. não foram poucas as ocasiões em que algum deles me esperou ao fim do expediente, me levou de choffeur até um restaurante caro, ordenou que tocassem debussy ao violino, e ainda pagou a conta no final. nunca tive amigos tão bons, ou seja, com tanto dinheiro e bom gosto.

quando fui demitido por vagabundagem (passava o tempo todo lendo henry james e recebendo meus amigos no horário de trabalho), perdi o contato com muitos deles - acho que é porque a aristocracia tem a saudável mania da independência. mas me sobraram as fotos. partilho com vocês agora algumas das que me trazem as melhores lembranças:



meninas, acalmem-se: este não é o david beckham (apesar de a posição do rabo dar margem a confusões). é só um amigo que veio me buscar pra jantar (sushi, é claro) depois de uma tarde no jacques janine. ele tem este hábito estranho de ir a salão de beleza quando sabe que vai ser fotografado.
(ah, não dá pra ouvir, mas o que estava tocando de fundo era erykah badu. não, não, ele não é gay.)



notem a elegância dos dois vendo "o leopardo". principalmente a maneira de o branco juntar as patas dianteiras; sem dúvida, isso só se aprende lendo com esmero "o cortesão" .
mas não, eles não são nada empolados. e os dois foram a melhor companhia que já tive no cinema; eles SABEM assitir a um filme. por exemplo, pela língua estirada e as orelhas em pé, dá pra ver que estamos na cena da valsa entre a claudia cardinale e o burt lancaster. claro, os dois ficaram emocionadíssimo; mas, no final, chegaram até a esconder os olhos entre as patas, por acharem vulgar demonstrar arroubos emocionais em público. não seríamos todos mais felizes se pedagogas que choraram em "invasões bárbaras" se pautassem pela mesma etiqueta?
a pouco revi "o leopardo"com um amigo. comentários: "orra, que filme parado"; "puta gostosa essa mina; porque não msotram ela pelada?!".
ah: akitas não ouvem rap."

noite passada, na pista do neo, uma drag queen chamada maria antonieta

e ontem foram mais sete horas de existência terrena perdidas no neo.

é sempre uma decepção voltar a um lugar em que já se foi rei. se a gente não aparece a toda hora na tevê, já viu, é o limbo. mas tá certo, tá certo, nem tudo é Culpa da Mídia, mesmo porque já fazia um tempo que eu não descia ao inferninho - no mínimo, desde que um grupo de jacobinos-aba-reta transformaram o meu palácio num cenário de clipe da jennifer lopez. bem, o fato é que fiquei surpreso com a insolência daquela gente: ninguém, mas ninguém veio beijar o meu anel de rubi ou fazer a reverência devida ao meu porte e majestade. vocês sabem o que é isso? na volta, dentro do táxi, ficava sacando toda hora o retrovisor, pra ver se ao menos o motorista via quem eu era e me tratava com respeito. mas não, não, aquele senhor de bigodes amarelados só queria saber da fafá de belém xingando homem na continental, e ainda teve o desplante de me cobrar a corrida! ah, se isso fosse antes da revolução!

e então, porque vocês parecem ter esquecido este querido monarca, e porque é só conhecendo o passado que podemos construir o futuro!, deixo vocês com alguns momentos do meu longo reinado pra refrescar vossa diminuta memória:

é, pessoal, esta foto foi tirada durante a minha cerimônia de coroação, em setembro de 1981. foi um grande evento. e vocês reconhecem a drag queen ao meu lado? é a ninna da studio 54, fantasiada de "ardor e glória do arcanjo gabriel". cês não imaginam o furor que a perfomance dela causou aqui no arraiar, um troço de looouco, que foi lembrado em porto alegre por muito, mas muito mais tempo que os shows da gloria gaynor ou do trio los angeles.



outro grande momento: uma caçada no outono de 84. foi nesta ocasião que matei o meu primeiro travesti, o que me rendeu um belo tapete rosa-pink na sala. agora, dêem uma olhada no visú da gente na época: cabelo farrah fawcett, bota por cima da fusô, muito brilho e muita cor... e pensar que a gente achava isso o máximo! estes anos 80!



um grande monarca é sempre um amigo pro seu povo. este sou eu com o pessoal do bar, num fim de noite qualquer em 92. não, não, antes que você pergunte, estes serezinhos com menos de 1,50 não são crianças; eles são anões que na época serviam às mesas. tempos depois, devido a pressões do politicamente correto (que via nisso "um desrespeito para com a diferença"), tive que demitir os coitados. eles ficaram tão tristes que me pediram pra voltar; decidi então assumir os riscos e os contratei para dançarem enjaulados, "levantando a galera da pista". claro, isso me causou um processo no tribunal de pequenas (!) causas, mas valeu a pena: na noite em que eles se vestiram de sado-masoquistas e encenaram coreografias homoeróticas, a pista foi a baixo! bons tempos aqueles!

por que não é digno ser turista

é só você ir a paris para ficar convencido de que a vingança mais cruel do petit peuple contra a monarquia foi a transformação do louvre em museu. imagine que depois de você morrer, leitor, alguém começa a expor na sua sala de jantar os seus posters favoritos, sim, sim, aquele do einstein mostrando a língua ou o do chaplin tristinho na calçada, com a transcrição do discurso final do "grande ditador", lembra? pois se isso já tem alguma coisa de brutal e descortês, imagine quando se trata de poussins ou watteaus expostos aos olhos desta gente sem olho que se chama turista?

porque é um ato de desrespeito a, sei lá, ao henrique iv, entrar no louvre como turista. eu, pelo menos, senti um desconforto enorme pensando que naqueles quartos invadidos pelos bárbaros já dormiram reis. mas o pior era ver no olhar da maria antonieta que não havia muita diferença entre mim e o japa que tirava foto ao lado dela, arregalando os olhinhos e inflando as narinas pra fazer cara de porco. "Ce sont tous des barbares", não é mesmo? é por isso que pra mim ser turista é exatamente igual a ser pobre; às vezes, não dá pra evitar de ser, mas é sempre infinitamente mais digno esconder quando se é. e, tanto num caso como no outro, quase obrigatório disfarçar nos "aposentos reais". portanto, no flash please!

os dipromadu

pois é, já fui obrigado a ouvir que é um absurdo o diogo mainardi fazer tanto sucesso "porque nem diploma de jornalista ele tem." não, não, leitora amiga, isso não foi na apae, não. foi numa praia meio deserta, ao sol do fim da tarde, e nem preciso dizer que a frase estragou a paisagem; na hora senti uma pontada no rim e uma dor aguda na úlcera.

porque todo mundo sabe que um bom - talvez mais que bom - jornalista não é nada além de um ser dotado da extraordinária capacidade de dizer frases de efeito que realmente geram efeito. só isso. é como o paulo francis dizendo que "a função da universidade é criar elites, e não dar diploma para pé rapado"; a frase é tão brilhante - e tão correta - que quase supera "as armas e os barões assinalados" ou qualquer conceito estapafúrdio do padre vieira. e pra dizer isso, convenhamos, ninguém precisa freqüentar universidades; basta ter esprit, ler o que já foi escrito de importante desde que há vida inteligente na terra, e fazer parte do conjunto restrito de seres humanos a que este atributo se aplica. não é pouco, e com certeza isso não se aprende numa faculdade.

sim, sim, porque o que se aprende numa faculdade - de jornalismo ou de qualquer outra coisa - não vai além do que se precisa para ser um professor, um crítico ou um jornalista eficiente. quer dizer, no último caso, saber diagramação, redação e um pouco de embromação teórica sobre "fenômenos comunicativos"; nos dois primeiros, ter lido pelo menos machado de assis. e pensar que é só por isso que a classe média se orgulha tanto dus diproma que tem na parede.

(no fim, as universidades não vão muito além de cursos que formam pedreiros capazes de fazer reboco ou pescadores que entendem de anzol. aliás, este tipo de operário intelectual que é o jornalista médio ou o professor sem esprit nem difere muito da classe dos pedreiros ou dos pescadores; tudo mundo honesto, muito limpinho, mas, assim como para o barão de charlus, título de marquês ou título nenhum era absolutamente a mesma coisa, será que redigir a página política da zero hora ou dar a mesma aula durante 30 anos não é muito diferente de cozinhar pra fora na visão de quem estuda, sei lá, filosofia pré-socrática?)

fala o crítico apaixonado

sair com um ator deve ser como assistir a Closer; você vê que é tudo muito engraçadinho, bonitinho, charmosinho, mas não passa de teatro.

an american in paris (1951)

ontem à noite, enquanto via "an american in paris" embaixo das cobertas, cheguei à conclusão de que nem um cacto sobrevive à nossa aridez intelectual



porque ninguém mais gosta de musicais, por exemplo. não se consegue engolir aqueles romances que têm sempre um complicaçãozinha, e, no entanto, dão certo no final("mas é tudo tão falso, tão ingênuo!"); aqueles personagens que saem cantando e dançando no supermercado, abraçados em latas de lixo com perninhas. e o pior são as músicas neocon do gershwin, que insistem em falar de amores discretos e elegantes, quando tem gente morrendo de fome no terceiro mundo!

porque, pra fazer cinema bem-pensante, tem que criticar, criticar os problemas do mundo, ladies and gentlemen. a "mera" fantasia não é mais que uma bergère pra inteligência. e se não tiver realismo, que a deformação seja sempre pra pior.

é que alguma coisa mudou na nossa cabeça depois dos sixties. foi aí que um racionalismo de calcanhar rachado realmente triunfuou nos intelectuais. eles viraram seres compulsivos que, todo dia pela manhã, regam a plantinha eternamente seca da capacidade crítica - coisa que eu tão bem caracterizei uns posts atrás. e desde então, ficaram mais gordos, mais chatos, mais broxas; enfim, ficaram mais goddard.

em compensação, o gene kelly era atlético, engraçado, sabia dançar e comia todo mundo. bem, bem, e eu ainda pergunto quem vocês gostariam de ser?

sentimentos baixos também geram obras-primas.

Never give all the Heart
W.B. Yeats

Never give all the heart, for love
Will hardly seem worth thinking of
To passionate women if it seem
Certain, and they never dream
That it fades out from kiss to kiss;
For everything that's lovely is
But a brief, dreamy, kind delight.
O never give the heart outright,
For they, for all smooth lips can say,
Have given their hearts up to the play.
And who could play it well enough
If deaf and dumb and blind with love?
He that made this knows all the cost,
For he gave all his heart and lost.

sujeitinho ressentido!

para a tradução em português, ver: BELÉM Fafá, Nuvem de lágrimas, São Paulo: Polygram, 1987.

cante e dance com marvin gaye

Don't go and talk about my father
Cause God is my friend
Jesus is my friend
He loves us whether or not we know it
Just loves us, oh ya
And He'll forgive all our sins
Forgive all our sins
And all He asks of us, is we give each other love.

antes que acendam as fogueiras, ãh-ãh, eu não virei cristão. mas esta música quase me converteu - o que é uma coisa que sempre se repete durante os 4 minutos em que ela insiste em existir neste mundinho filisteu. o bom do marvin gaye neste disco é que ele consegue ser muito etéreo e muito sensual ao mesmo tempo; é um disco pra se ouvir tanto num lounge, o que é sempre uma coisa perigosamente metrossexual, quanto trancado num quarto escuro, fazendo cara de menino muito sério e "meditando sobre o sentido da vida". (eu sei, eu sei que a religiosidade das letras dele era naïve demais pra se prestar a arroubos místicos, mas os arranjos são os que menos longe estão do paraíso - ou os que mais se afastam do inferno - de toda a música pop.)

tudo isso pra dizer que, no final, grande arte - popular ou erudita, tanto faz - é isso mesmo: qualquer coisa que faz você se emocionar com aquilo que não concorda. e isso vale de serguei eisenstein a leni riefenstahl.

(agora, troque marvin gaye por bach e a letra de "god is love" por algum trecho da "paixão de são joão", que o texto continua valendo. ouvi uma vez esta peça no teatro e, enquanto estive lá - curvado diante do meu crucifixo dourado e ostentando uma longa cabeleira barroca - eu fui cristão. mas depois de duas horas, tudo acabou, tiraram a minha fantasia e fui posto pra rua; lá fora chovia, e eu ali sem guarda-chuva e convencido da mortalidade da alma.)

permitam que eu me apresente...

porque o escritor deve sempre mostrar a cara.

une saison en enfer

(revoltas estudantis de maio de 68: eu, num momento luiz caldas - reparem na margarida e na barriguinha sensual -, cantando scool's out for summer. à minha volta, estudantes malcheirosos rugindo. de repente, levanto um brinde ao general de gaulle. corta. aparece um grupo de lésbicas maoístas de sovacos peludos me linchando e cantanto school's out - e olha que ela nem tinha sido composta ainda, mas quem se importa com verossimilhança numa hora destas. uma garrafa incendiária voa em nossa direção; a câmera trepida e se apaga, depois de captar a margarida pisoteada no chão.)

para vocês lembrarem do paraíso, aí vai o horário de provas da minha irmã esta semana (1a. série do 2o. grau)

segunda-feira:
8h - matemática
9h30 - desenho geométrico

terça-feira
8h - história
9h30 - inglês

quarta-feira
8h - física
9h 30 - educação artística (hã???)

quinta-feira
8h - português
9h30 - química

sexta-feira
8h - biologia
9h30 - geografia

lembram disso?

non, merci. L'ennui n'est plus mon amour.

Jadis, si je me souviens bien...

quo modo

Quo modo mala in arbore pendunt, sic corpora nostra: aut matura cadunt, aut cito acerba ruunt.

Nossos corpos são como os frutos que pendem na árvore: ou caem maduros, ou desabam ainda jovens.

(troquem os u's por v's que a citação latina fica mais bonita e pedante ainda.)